Тушенки было много, на всю армию, но времена в городе голодные. Мой дедушка по другой линии, материнской, родившийся в тридцать пятом, всю жизнь еще с болью в глазах рассказывал про щи своего детства. Щи из крапивы. И всю оставшуюся жизнь, а прожил он до 78 лет, дедушка не мог наесться хлеба.
Хотя война затрагивала город в основном лишь налетами «юнкерсов», сбрасывавших «зажигалки», время было неспокойное.
И вот сидит, значит, моя прабабушка Аня на складе с ружьем, охраняет. Пригрелась и немножко задремала. Проснулась от шороха и видит - черт. Самый натуральный. Чернее ночи.
Ну она и пальнула в него. Потому что нечего чертям делать на советском складе с тушенкой. Не положено.
Американский матрос-негр (простите за неполиткорректность, не говорить же американский матрос-афроамериканец) чудом остался в живых. И даже не ранен был, отделался легким испугом. Прабабушку под трибунал даже не отдали. Такая вот занятная история.
А мораль какая? Прохор ведь стреляет получше прабабушки, так что всяким Самсонам нечего по ночам в блоге Бармина шариться.
Прохор бдит.
Journal information